lunes, 25 de noviembre de 2013

(Desde el exilio hacia Hiroshima - 2006) Poema XI




                                                                    Fotografía de Antonio Cruz








About the molt agony

of the twilight

descends, silent,

my memory.

The late afternoon is gray

like rain,

as my thirst,

as your image,

as this one terrible helplessness

jueves, 31 de octubre de 2013

NOCHE DE BRUJAS

 
 
 
 
 
NOCHE DE BRUJAS
 
Cegado por el pánico, desenfundó el arma y disparó repetidas veces sobre el monstruo. Nadie le había dicho que esa noche era hallowen.
 
 

sábado, 26 de octubre de 2013

Ancha la noche




                                                               Luna urbana (Fotografía de Antonio Cruz)


 
Ancha la noche.

 

Enorme,

como un océano

preñado de secretos.

 

La palabra se corporiza

en cada verso

y una fuerza implacable

me impulsa hacia

la vida.

 

Ya no quiero

naufragar en los espejos

que duplican mi memoria.

 

Apenas soy un hombre

que busca

la otredad de su nostalgia.

 

 

Broad the night.

 

Huge,

like an ocean

fraught with secrets.

 

The word It is personified

in each verse

and an implacable force

propels me to life.

 

Already I do not want

to miss in mirrors

that duplicate my memory.

 

I'm just a man

in seeking

of the otherness of my

homesickness.

 


lunes, 14 de octubre de 2013

ausencia




                                                                                Fotografía de Antonio Cruz.




ausencia


Descubrir que la noche

me mira con tus ojos.

Hundirme en la esperanza de que vengas

algún día

o preguntarme

por qué no te quise de otra forma

o por qué vos no me amaste

como yo necesitaba.

Percibir un latido que navega la noche

mientras arrastra en su viaje

esta nostalgia sin fin que me delata.

Recordar el señuelo

de esa oscura mirada que me asedia,

o alguna encrucijada de palabras

que habitaron nocturnos más profundos.

Sucumbir a la certidumbre de tu ausencia;

rendirme a la exactitud

de la distancia;

dejar salir el grito silencioso

que se eleva desde el costado más cobarde

del espíritu,

y entonces, libre,

preparar el corazón y el alma

para despertar mañana en la certeza

de que la vida, a pesar de nosotros,

continúa.




absence


Discover that the night

look at me with your eyes.

Sink in the hope that you return

someday,

or ask me

why I didn't  love you in another form

or why you did not love me

like I needed.

Sense a heartbeat

that sails at night

while drags on its journey

this nostalgia without end that betrays me.

Remember the lure

of that dark look that besieges me

or some crossroads of words

that inhabited deepest nights.

Succumb to the certainty of your absence;

surrender to the exactitude

of distance;

let out the silent scream

that rises from the most coward side

of the spirit,

and then free

prepare the heart and soul

to wake up tomorrow in the certainty

that life, in spite of us,

continues.



Del libro Poesía Cotidiana (2006)



jueves, 10 de octubre de 2013

solitudes






solitudes

 

Not my loneliness,

but yours

nor are my words

but yours

those that they crack the insomnia

so you can not forget that you are here

with me.


lunes, 30 de septiembre de 2013

LIGHT





                                                  Mariana y la luz (Fotografía de Antonio Cruz)



LIGHT
 
Let out

my dark angels.
 

Seek for the light they hide me

to find her

in the word that names you.


 

domingo, 29 de septiembre de 2013

PSIQUIATRAS I



 
 
 

I

 Para estar a tono con la moda, aquel psiquiatra, quiso ser escritor. Probó con la poesía, el microrrelato, el cuento y la novela. Asistió a talleres literarios y seminarios para aprender a escribir, sin lograr demasiado éxito. Una tarde, después de escuchar al décimo paciente que se sentó en el diván, se dio cuenta que lo suyo eran los libros de autoayuda y de conocimiento personal. Se transformó en el escritor de moda.
 
 
*Imagen: Collage a partir de fotos internet

 
 

domingo, 11 de agosto de 2013

Un poema de 2006

 
 
 


I
 Penumbras
sobre mí.
 En lo profundo yace,
desvestida,
mi nostalgia.
Del otro lado
de este océano oscuro
hay un puerto
donde late la vida.
 
I

Gloominess
surrounding me.
 
Deep inside me,
naked,
lies my longing.
 
Behind
of this  ocean of loneliness
there is a harbor
where life throbs.





 


Fotografía: "Noche" Antonio Cruz.
Traducción: Amelia Ibáñez

miércoles, 10 de julio de 2013

Poema sin nombre








He vivido protegido
por la Cruz del Sur
y, como el ilustre ciego fervoroso,
puedo también decir
“la carne olvida sus pesares
y sus dichas”.
 
Como cualquier mortal
sueño y espero
y reivindico el nombre
de la mujer que
me ha tocado en suerte;
 
esa que ilumina mis pasos
mientras camino
en la penumbra eterna
de la vida.
 
 
Imagen extractada de Internet:
https://www.google.com.ar/search?q=imagen+de+la+cruz+del+sur&tbm=isch&tbo=u&source=univ&sa=X&ei=CcbcUfqRJeG6igKsxYEY&ved=0CCoQsAQ&biw=1366&bih=571#facrc=_&imgdii=_&imgrc=9TTvCa2YrSUbgM%3A%3BFrfnrjmH-SkwtM%3Bhttp%253A%252F%252Fmundoastronomia.portalmundos.com%252Fwp-content%252Fimages%252Fastronomia%252FCruz_del_Sur.jpg%3Bhttp%253A%252F%252Fmundoastronomia.portalmundos.com%252Fcruz-del-sur-crux-la-cruz-del-cielo%252F%3B378%3B280


jueves, 4 de julio de 2013

AMANECER EN SANTIAGO.








Se resiste la noche

en las calles quietas que despiertan

pero la luz que llega es poderosa;

por la avenida, los colectivos

viajan atestados

de gentes que marchan

al trabajo.

Desde el este

comienza a irrumpir la aurora

y yo,

que he pasado la noche

con mi insomnio a cuestas

bajo las estrellas,

esperando la luna

que ha brillado por su ausencia,

no puedo menos

que celebrar el día

mientras intento detener el tiempo

en cada palabra del poema.


domingo, 30 de junio de 2013

MIEDO








En algunos de nosotros

el miedo

solo trae silencios.

En otros

engendra palabras

para poder cantarle al mundo

sus anhelos.

Nos hemos acercado tanto

al precipicio

que quizás el mañana

sea solo

la justa dimensión de lo vacío.
 
 
 

sábado, 8 de junio de 2013

El amor es una moneda




 
 
 
El amor es un albur
el rostro
de todos los misterios;
una moneda
cuyo anverso muestra
tímidamente
la imagen de la muerte
y sin embargo
en su reverso
claramente se evidencia
la vida.

 

miércoles, 5 de junio de 2013

Noche de otoño








Mi pasado es solo
desencanto.
Ni tan siquiera
he logrado deleitarme
con los frutos
del amor furtivo.
Sin embargo
mi presente
es firme certidumbre.

Entonces:
¿Para qué evocar
a quienes han estado
ausentes
si a pocos pasos
reposan
los que me mantienen
vivo?
 
 
 

domingo, 19 de mayo de 2013

TACUARA





                                                          


TACUARA
                        (Para Martín)
 
Es pura nervadura recia
y sin embargo
la caña se dobla, grácil,
al influjo del viento
aunque no dialoga con él
y, cuando la lluvia moja,
sus gotas no son caricias
pues solamente
se siente a gusto
con los indómitos soles
del estío
porque ella sabe lo duro
de vivir en esta tierra solitaria
y agreste.
 
Al fin y al cabo,
aunque se parecen mucho
y son hermanos,
esta caña,
esta humilde tacuara,
no es el bambú que susurra
su plegaria a la brisa
y, cerca de ella,
no hay templos ni monjes
ni tigres, ni ríos
ni montaña sagrada
porque América ha parido
esta caña, solidaria, protectora
para que sus gentes sepan
que la vida no es solo
misticismo.
 
 
 
Imagen recuperada de Internet:
 


jueves, 11 de abril de 2013

AUTORRETRATO







AUTORRETRATO

 Toño me nombran más no es nombre mío,
aunque acepto ese apodo chabacano;
me llamo Antonio como algún romano
y Jesús por el Rey de los judíos.

 Sin tener un por qué me metí en líos
al encarar este trabajo vano
de pintarme. Soy llano, fumo habanos,
raro fulano urbano con hastío

que nunca digo a medias lo que pienso.
Soy locuaz, empeñoso, diligente,
para algunos, quizás, inteligente,

mordaz, sensible, a veces indefenso
y a pesar mío con un ego denso.
En fin… un tipo más entre la gente.

sábado, 30 de marzo de 2013

La palabra exacta





Entre las sombras
y el misterio,

entre los fantasmas de ayer,

las certezas de hoy

y los sueños de mañana

cabalga el verbo

que será poesía.

¿Qué demonios hay que servir?

¿Qué dioses debo adorar?

¿Sobre qué tierra

debo tirar mi sangre-nostalgia

para encontrar la palabra exacta?

                                                    (Inédito)

martes, 26 de febrero de 2013

Hombre imperfecto







Hombre imperfecto,

odio la traición

y la obscenidad

de los ritos cotidianos.

Mi erudición

es solo vanidad de vanidades;

mi mejor anhelo,

este deseo de desnudar

misterios y atrapar

la belleza

que puede esconder

un buen poema.


 Febrero 2013 (Inédita)

sábado, 23 de febrero de 2013

MEDITACIÓN

                                               Ventanas empañadas (Fotografía de Antonio Cruz)




Llovizna,

ventanas empañadas,

mañana cenicienta.

Medito en solitario

pero no dejo

que mi larga memoria

me haga un hombre

gris y lluvioso.

 

Me gusta 

cuando la soledad

me permite ver mis pensamientos

y no me espanta.

Es entonces

cuando la esperanza es más palpable.
 
 
(Inédito)

miércoles, 20 de febrero de 2013

Largo y doloroso epitafio para un jacarandá asesinado









Estuvo en esa esquina desde siempre;

sin pedirnos nada a cambio

regalaba belleza azulada en primavera

y donaba su sombra en el verano

pero los ramplones se quejaban

de sus toscas raíces

que arruinaban la vereda

y alteraban el paso de peatones.

Aquella mañana

cuando llegué a la parada

lo encontré mutilado

por los hombres;

sus brazos, que proveían frescura

cuando el sol del estío era una brasa,

todavía latían en la calle

y unos obreros con ropa de fajina

hundían sin piedad picos y palas

con tenaz dedicación

para terminar con su injusto asesinato.

Al regresar a casa, después de la jornada,

él, que fuera un árbol portentoso,

yacía sobre el pavimento.

Me acerqué, acaricié su tronco

ante la mirada burlona de obreros y transeúntes

y sentí que estaba dando

el último adiós a un gran amigo.

Nosotros, los hombres todos,

habíamos abatido

su grandeza humilde

sin motivos.

Yo ni siquiera pude velar

sus ramas y sus nidos.

Hoy, después de muchos meses,

he comprobado

que las veredas siguen como siempre

pero he visto que la gente

que espera que llegue el colectivo

no puede protegerse del sol

ni del verano

porque ya no está allí quien nos cuidaba

y he sentido que, en ese exacto lugar

de nuestros días,

para algunos de nosotros

ha ocurrido una tragedia

pero para muchos otros, por desgracia,

en esa esquina no ha pasado nada.

 

(Inédito)

La fotografía que ilustra esta entrada fue recuperada de Internet desde ek siguiente sitio:

http://www.panoramio.com/user/2939521/tags/Buenos%20Aires?photo_page=5