Cual
serpientes sagradas,
red sanguínea cubierta
de karma en cada capa,
mutantes de piel somos
durante el camino enripiado
por existencial pretensión.
Estás ahí,
Supremo hacedor
de manos no trémulas
y de celeste inmaterialidad.
Estás aquí,
con Eterna Sabiduría,
transportándonos al sendero
del espacio vital que trascienda.
Conscientes de un paraje redimible
sentimos la posibilidad
de ser pájaro,
de ser aire,
de ser vuelo
en busca de nosotros mismos.
Deliciosas rapiñas en poesía que irrita gratamente.
ResponderEliminarGracias Sandra.
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