lunes, 24 de diciembre de 2012

UN CUENTO DE NAVIDAD







La vida del poeta era un desastre. Hubo mejores tiempos pero había dilapidado lo ganado por derechos de autor con bohemia y vida disipada.
Era navidad y a pesar de su agnosticismo, él gustaba embriagarse a manera festejo. No creía en dioses ni profetas pero, quizás por el recuerdo de su niñez lejana, la navidad representaba algo inexplicablemente especial en su vida.
Esa noche, como siempre, salió a recorrer las fondas cercanas al abasto dónde bebía hasta emborracharse.
Ya entrada la madrugada, embriagado y con el fondo sonoro de canciones desafinadas y groseras, descubrió al niño dormido debajo de una silla. Le llamó la atención. Se preguntó como habría llegado allí.
A pesar de la embriaguez sintió un sacudón en su interior.
Se acercó, lo levantó e inmediatamente, a pesar de lo caluroso de la noche, sus manos palparon el frío de la muerte. Su mente emergió del alcohol y supo que tenía que actuar de manera rápida. Corrió hacia la calle con el niño en brazos y detuvo un auto.
Hace poco tiempo lo visité en el psiquiátrico. Todavía escribe poesías. Curiosamente, todas ellas hablan de nacimiento y no de muerte.



Cuaderno de microrrelatos (2010)


viernes, 14 de diciembre de 2012

DESDE EL EXILIO HACIA HIROSHIMA (2006)



Un pájaro de cristal
me dio sus alas
para que emprendiera el vuelo;
el dragón sagrado
me hizo ver el secreto
de todas las pasiones;
el escarabajo azul
me guió por el profundo laberinto
de las almas
y un escorpión negro
me trajo más dudas
que certezas.

Algunas mañanas
la mujer de pelos de oro
me hizo ver el cosmos
donde se esconde la metáfora.

Después del vuelo,
de la pasión, el fuego
y las cenizas;
mucho después del vino
de la duda y el misterio,
me visitó la musa,
pude intuir
lo que ocultan las palabras
y entonces descubrí
la poesía.





miércoles, 21 de noviembre de 2012

MUERTES Y RENACIMIENTOS





El nocturno es vacío
y en esa inmensidad
un poeta desnuda el alma
para espantar sus desventuras.

Nombres y rostros
alimentan la memoria.

En cada verso nombro
cada una de mis muertes
y cada uno de mis renacimientos


martes, 20 de noviembre de 2012

POEMA XXI DE CATARSIS (1998)









XXI
He llorado.
Por cierto que no lloro
por las borrosas huellas
de un desierto y vacío paraje
ABU-NUWAS (He llorado)


Muchas veces he reído
en tanto mi alma lloraba.
He reído hipócrita,
mundano,
simulando un dolor inexistente,
una angustia desconocida
y una tristeza indiferente.

Falsedad humana,
orgullo impropio, innatural,
creíble y terreno.

Todos mis sentidos
impedían augurios presenciales.
Ciego y sin presentimientos
me conducían los instintos
entre estructuras estereotipadas,
incapaz de aprender
lo excelso de tu sonrisa.

Fatigada existencia fue.
Naturalidad, simpleza,
emotividad y nobleza
componen hoy
la imagen de un hombre creíble
que no llora
como cuando reía.

Los espectrales simulacros
han dejado mi alma libre
y como la esencia del ave
rumbo al goce pleno,
emprendo mi vuelo,
me elevo misterioso
y acudo a tu encuentro.

martes, 4 de septiembre de 2012

DÍA DEL INMIGRANTE

  


                                                        Inmigrantes (Foto extractada de Internet)


III

Tus raíces, allá,
allende los mares,
tierra sufrida de guerras
quemada por los soles
implacables del verano.
Mis raíces, acá,
como Atahualpa Inca
miro soberbio mi ser americano
y en el fondo no lo encuentro.

Te trajeron con el hombre
a bordo de ilusiones paternales,
pretendían tu surgimiento digno
de la tierra pródiga conquistada.
Los vientos de los dioses
anclaron las nave nostálgica
descendió aquella vida
abrazando tu existencia
en tu proyección generosa
profética en la misión desempeñada.
No desentonó tu pálida piel
ni fue metal tu rubia cabellera
fusión de razas fue
en la etnografía egoísta
de las banalidades humanas.
No se aquietó tu corazón
se colmó de amor
para repartir ternura
dignificando la sagrada conjunción familiar.

Más allá del abandono
la templanza de tu alma
y la continencia de tu espíritu
llegando íntegro
hasta los marginados del amor
guirnaldas diste a mi vacío
enlazadas como infinitos dones
las palabras y las manos
fertilizaron el resurgimiento, que fue mío.

Gérmenes potentes
acrediten la nueva conciencia
¡Oh duende de los ojos pálidos!
no te alejes.

Presencia divina guíanos poderosa
por los senderos de la libertad
que tanto protegiste;
presencia sobrenatural
impónenos el reino de la vida
con dignidad lumínica
para encontrar un nuevo Orden
mientras gozamos de la inmensa gloria
de haber resucitado.

                                           (Catarsis – 1998)



sábado, 1 de septiembre de 2012

POESÍA DE ENTRECASA








“Siento
que estoy llegando tarde
a todas partes”
dije.
“Que lo bueno
me ocurre de improviso
y a destiempo”.

“Las cosas
ocurren siempre
por algún designio”
dijo;
“los caminos se cruzan
por algo
y cuando ha llegado la hora”

Y el día gris
se volvió luminoso

 

sábado, 25 de agosto de 2012

LUZ








Soltar mis ángeles oscuros.

Tratar de buscar la luz
que ellos me esconden
y encontrarla en la palabra
que te nombra.

 

viernes, 17 de agosto de 2012

Misterio




                                                        Noche en Santiago (Fotografía de Antonio Cruz)



Caminar
con mi nostalgia al hombro
por las calles desiertas de la ciudad-noche,
alumbrado por la luna menguante.

De eso se trata el misterio.

No soy un hombre insomne
sino un pájaro que navega la noche
en busca de que a sus sueños
les crezcan nuevas alas.


miércoles, 8 de agosto de 2012

Mi soledad, tu soledad







No es mi soledad,
sino la tuya
ni son mis palabras
sino las tuyas
las que agrietan el insomnio
para que no olvide que estás aquí,
conmigo.

lunes, 6 de agosto de 2012

Recobrar la utopía




                                                                  Horizonte (Fotografía de Antonio Cruz)


Hay poemas que ríen
y otros que lloran.
Hay algunos que muerden
y otros sabrosos como frutas.

Hay razón de existir en todos ellos.

Escribir poesía es recobrar la utopía
y avizorar el horizonte.




lunes, 30 de julio de 2012

SOY UN HOMBRE (Inédito)







Soy un hombre común
y como tal,
de dudoso proceder
en la virtud y en la indignidad
porque mi espíritu
se ha templado en la agonía.

Yo,
que he vivido entre fantasmas,
no necesito someterme al olvido
para poder sentirme vivo.

sábado, 28 de julio de 2012

OCASO (Inédito)

                                                       Ocaso en Santiago (Fotografía de Antonio Cruz)


Cuando el día agoniza,
después de la rutina
cotidiana
volver al amparo del nocturno
y buscar poesía
en su misterio.

Mi patria es la noche,
mi orgullo, la palabra
que destierra al silencio.

Esa palabra que apenas
es tristeza desangrada.

                 

DESVELO (Inédito)









En la cumbre de la noche

la luna semiplena;

el silencio ruge

sobre esta soledad

que me desvela.



Para el poeta insomne,

toda una noche

puede llegar a ser ese relámpago

efímero en el que la palabra

se transforma en poesía.


miércoles, 25 de julio de 2012

459 AÑOS DE SANTIAGO DEL ESTERO (Madre de ciudades)


Según Tolstoi, quien sea capaz de pintar su aldea podrá pintar el mundo. No sé cuanto habrá de certeza en esta afirmación en tiempos de globalización, pero lo cierto es que nuestra ciudad, Madre de Ciudades, cumple 459 años hoy 25 de julio. Tengo la convicción de que el concepto de patria excede con largueza a una determinada geografía. La Patria de un hombre es un conjunto de amigos, sentimientos, devociones y costumbres. No obstante, este paisaje agreste y que atrapa, simpre me sedujo. Mi sentido homenaje en tres poemas del libro "Áshpa Súmaj (Tierra linda)" del año 2003.


                                                   Fotografía "Orillas del Río Saladillo" (Segundo Sombra)*

III

Arneses de plata,
la tierra agrietada
es milagro de flores
en los chaguares.

Santiago respira
por sus poros
salobres.



                                                      Fotografía "Atardecer en el Río Saladillo (Turi_man)**
 
 
 
II

Rostro de arcilla,
río de sueños pobres,
tristeza palpitante.

Bajo los cielos,
sudor y sangre antiguos.
Santiago del Estero.




                                                    Imagen sobre la fotografía "Tarde en Mailín" (Antonio Cruz)


XV

Días y noches,
el tiempo es una hondura
que no puede escrutarse.

La vida pasa
y el pueblo de Santiago
perdura hecho esperanzas.





* Fotografía extractada de la página http://www.panoramio.com/photo/22692322
**Fotografía extractada de la página http://www.panoramio.com/photo/17985431

viernes, 20 de julio de 2012

AMIGOS






AMIGOS

Esta noche de invierno, apacible y serena como son las noches de invierno de estas tierras, no está plagada de fantasmas ni nostalgias. Me rondan rostros y siluetas; recuerdos de manos firmes sosteniendo mis fracasos; recuerdos de palabras afiladas acompañadas del generoso vino que da calidez a la amistad que nos conmueve.
Mientras la noche viaja buscando la alborada, todavía resuenan en mi mente esas palabras dichas al abrigo del nocturno para demostrarme que la vida merece ser vivida. palabras que me impedían caer a lo más profundo del abismo.
Esta noche de invierno, mientras Santiago duerme, me acompaña la presencia de los que se fueron y los que quedaron. Seres que compartieron y comparten mis momentos felices y lloraron o lloran mis angustias. Compañeros de travesía en esta gloriosa aventura de vivir.

Mis amigos.

Sé que soy afortunado. Tengo muchos amigos y aunque a veces no hablemos con frecuencia o no podamos vernos como deseamos, siento que ellos me quieren y que yo también los quiero. Para ellos este pequeño poema.





La memoria que guía mi mano

No soy yo
el que nombra
sino la torpe
memoria que guía mi mano
para que no olvide
esos rostros que nombro.

martes, 17 de julio de 2012

MODELANDO SUEÑOS (Inédito)





                                     Madrugada de invierno desde la terraza (Fotografía de Antonio Cruz)


Desde lo más profundo de la noche
mis ángeles oscuros acechan;
Yo trato de expulsarlos
a través de la palabra.
Entonces siento
que soy ese hombre
modelado por mis sueños;
pero cuando la madrugada
bosteza sus primeras luces,
la magia desaparece
y debo vestirme
con el disfraz de hombre cotidiano.
                                                                           
                                                                                 17 de Julio de 2012


miércoles, 11 de julio de 2012

POEMA XIII (Catarsis - 1998)



Duermes.
Te contemplo absorto y desorientado.
Tu sueño plácido es manantial
para sorberlo suave, en selva
y misterio saturado.

Mente imaginaria que teme
por un barco maligno y terroso.
Máscara de carnaval
seduce tu cuerpo embriagado
y lo mismo te bebo esperanzado

Rememoro
noches solas de alcohol
y conmigo
añorando invadirte en el lecho
y enlazar la figura de tu cuerpo.

Vuelve abrumador el silencio
confundiendo imágenes en el espejo.
Ruge desordenado el trueno lúcido
y me invade, eléctrico,
un relámpago certero.

Espíritu que se expande comprensivo.
miedo ya no existe ni de angustias
se consume en tus caricias otoñales
y reposo a tu lado incomparable
mientras una lágrima sonríe liberada.

Duermes.
Yo te contemplo.


Del libro "CATARSIS (Poemas de amor con esperanza)" 1998



martes, 3 de julio de 2012

JULIO DE 2009





                                                  Mientras la ciudad duerme (Fotorafía de A. Cruz)


Como siempre ha sucedido,
los astros surcan
la bóveda celeste.

En el rincón más oscuro del insomnio,
con hermética alquimia,
construyo mi templo
de palabras.

Mientras entrelazo letras
y preparo mi emboscada
para el alma,
ruego a todos los dioses
para que nunca permitan
que el caos
sea ideograma de mis pensamientos
y la certera mano del silencio
no me alcance.

De "Poesía para el tercer milenio" (Inédito)



domingo, 24 de junio de 2012

LUNA CRECIENTE





                                        Luna creciente (Fotografía de Antonio Cruz)


Esta noche,

la luna creciente

es solamente

una humilde esperanza

de futuro.

La soledad

es el único paisaje

que no me rechaza.




viernes, 22 de junio de 2012

POEMA









A través de la palabra,
desnudo el alma,
me confieso,
me perdono,
resucito.

Mi única verdad es el verbo;
mi mayor logro, apagar el silencio.

Aunque a veces no veamos
los milagros siguen existiendo

¿Qué sería de nosotros
si el abismo de la noche
es tan solo oscuridad
y silencio persistente?


De "Poemas Insensatos" (Inédito)

lunes, 18 de junio de 2012

LA POESÍA ES SUBVERSIVA


                                                       
                                                                              A Víctor Jara


-La poesía es subversiva.- Dijo el dictador y mandó a su verdugo a destrozar las manos del poeta.

El poeta comenzó a recitar sus versos mientras algunos escribas tomaban nota.

-Esto es terrorismo.- Manifestó el dictador y mandó cortar la lengua del poeta.

El poeta, a través de gestos y de miradas siguió creando poemas; entonces el dictador ordenó que fuera ejecutado inmediatamente.

El dictador sobrevivió al poeta muchos años, pero su muerte produjo alivio en el pueblo y su nombre genera el rechazo de todos los hombres buenos. El poeta ha logrado trascender con su poesía y hoy la gente le recuerda como un hombre sacrificado y valioso, con lo que ha logrado perdurar en la memoria colectiva a pesar de los designios del dictador.

                                                                 Septiembre de 2004 (Inédito)   



La imagen que ilustra esta entrada fue recuperada de Internet de la página http://www.taringa.net/posts/imagenes/3796594/victor-jara__biografia-_-imagenes-_-videos-_-documental.html                          

                            

domingo, 17 de junio de 2012

Rituales





                                                    Noche de lluvia (Fotografía de Antonio Cruz)



La noche viscosa,

la llovizna fría,

un corazón vulnerable a la nostalgia.



La memoria

es un misterio lleno de rituales

y nuestra historia esconde en sus entrañas

excesiva luz desperdiciada.



De "Espíritu al garete (Poemas insomnes)" 2011

martes, 5 de junio de 2012

DIECISIETE HAIKUS INSOMNES




                                                    Luna Urbana (Fotografía de Antonio Cruz



I

Candil brillante,
plenilunio de sueños,
vive la noche.



II

Luna y estrellas;
la noche inescrutable
es luz y sombras.



III

El plenilunio
ampara mi desvelo.
Clara es la noche.



IV

Inmensa luna.
Titilan las estrellas.
Noche en Santiago.



V

Desde la noche
la Cruz del Sur protege
mis ilusiones.



VI

Noche profunda
océano de estrellas
magia y misterio.



VII

Llora la noche
Sus lágrimas me lavan
y resucito



VIII

Luna creciente
tranquila y apacible.
Noche serena



IX

Viaja en la noche
hacia todos los rumbos
mi mejor sueño.

 
  X

Pálida luna.
Apenas tiene vida
en el otoño.



XI

Cielo nocturno.
El piélago de estrellas
es mi cobijo.



XII

La luna llena
atraviesa la noche
llena de magia.

XIII

Paisaje oscuro
pintura del silencio
en esta noche.



XIV

Templo de estrellas
la noche me acorrala
con su misterio.



XV

Noche de invierno
colmada de nostalgia
y de fantasmas.



XVI

Desde la noche
la Cruz del Sur protege
mis ilusiones.



XVII

Dulces fantasmas
el color de la noche
anida en mi alma.

 
 

MEDITACIONES (escritos diminutos - 2008)







    “Dicen que la distancia es el olvido”, piensa Ulises receloso mientras deambula buscando el camino exacto de regreso a Ítaca.
    “No siempre la distancia es el olvido” medita Penélope mientras teje y desteje esperando el regreso de su esposo.




ALMA VIAJERA







   Al regreso a Ítaca, el alma de Ulises gustaba salir a pasear cuando él se dormía. Cada noche, recorría todos aquellos sitios que había visitado en el azaroso viaje de vuelta.
   Una noche visitó la isla de Ogigia, donde vivía la bella Calipso, quien aprovechó para apoderarse definitivamente del espíritu del único mortal que le había rechazado.
   Por la mañana, cuando Penélope despertó, Ulises estaba muerto; en su rostro había una sonrisa.


Imagen extractatada de Internet: http://sobregrecia.com/2009/04/10/calipso-la-ninfa-enamorada/



lunes, 4 de junio de 2012

LA ETERNA PRESENCIA DE HERÁCLITO






  El Doctor A., quién a lo largo de su carrera ha sido tantos como la vida le ha exigido para sobrevivir, ya sea médico de familia, cirujano ayudante, obstetra de emergencia devenido en pediatra, médico en los campamentos de YPF, auditor, supervisor de área programática, médico en un posta sanitaria, médico de hospital o médico de guardia en tantos lugares, no ha sido nunca uno de esos acerca de los que Heráclito dijo "Los médicos cortan, queman, torturan. Y haciendo a los enfermos un bien, que más parece mal, exigen una recompensa que casi no merecen" ya que el Doctor A. nunca cobró una consulta.


                                                                                Hipócrates Mamaní
                                                                                              (Semblanzas ciudadanas - 1963)




domingo, 3 de junio de 2012

CON LA NARIZ PEGADA AL VIDRIO







  Con la nariz pegada al vidrio y ojos bien abiertos, el niño semejaba una pintura barata y melancólica. A su espalda, el departamento, pequeño y viejo, olía a encierro y tristeza. La música vulgar que brotaba del aparato de radio apagaba el ruido que hacía la mujer en la cocina mientras realizaba sus tareas.
  Un gracioso juego de luces de colores sacó al niño de su mutismo. Ajustó su mirada y vio la mariposa a pocos centímetros de la ventana. Los ojos del niño se iluminaron un instante. Decidió salir a jugar con ella.    
  Con una sonrisa espléndida fue en su busca.
  Cuando la interrogaron, con la cara demacrada y sus ojos llenos de lágrimas, la mujer no encontraba explicación. Debido al ruido de la radio, ella nunca escuchó el llamado del niño ni el estruendo de los vidrios.





viernes, 1 de junio de 2012

DELIRIO ONÍRICO







  Cuando una pequeña claridad irrumpe en la habitación, el hombre se incorpora. Mira con ternura a la mujer que yace a su lado, le acaricia el rostro y se levanta. Se viste con parsimonia. Sin hacer un solo ruido baja las escaleras y sale a la calle.

  Al despertar, la mujer sonríe con nostalgia. La noche pasada junto a su esposo ha sido maravillosa. No importa que él haya muerto hace mucho y que todo haya sido un sueño.

 

EL POEMA MÁS BELLO DEL MUNDO







  Cierta vez, las musas Eratos, Calíope y Talía decidieron usar un mortal para dirimir cuál de ellas era capaz de provocar un estado tal de éxtasis que lo llevara a escribir un poema insuperable.
  Bajaron a la tierra una noche de primavera, eligieron a un poeta desconocido y cada una le dedicó un largo instante para tratar de inspirarlo de la manera más profunda pero no pudieron lograrlo porque el pobre estaba borracho de alegría.
  Esa tarde, había descubierto el amor y al llegar a su morada ya había escrito el poema más bello del mundo.


*Imagen recuperada desde la página http://literlabia.wordpress.com/2009/10/21/la-presencia-de-las-musas/





martes, 29 de mayo de 2012

ARS POÉTICA



Este poema ya fue publicado en este blog, pero pasado el tiempo y a raíz de algunas cuestiones que nunca terminan de aclararse, creí conveniente volver a incluirlo.







Si alguna vez la musa
te concede la merced de visitarte
y has decidido
desnudar el alma en versos
no deseches
la rotunda sencillez de lo sublime.

No olvides
que si lanzas en vuelo
algún poema,
ya no es más tuyo,
es propiedad de todos los que leen
y no escribas pensando
en aquellos de intelecto prestigiado;
trata de hacerlo
con la exacta certidumbre
de que cada poesía
es patrimonio universal y colectivo.

No abuses de lo oscuro
procura hallar la luz con tus palabras
y por sobre todo
ten presente
que el único poema que deleita
es aquel que nos conmueve,
nos arranca una sonrisa,
quizás algún temblor inexplicable,
o esa lágrima rebelde
que llena de nostalgias
y perturba el alma.



lunes, 28 de mayo de 2012

¿CÓMO EVITAR HABLAR?








¿Cómo evitar hablar?

Thou art the grave where buried love doth live,
Hung with the trophies of my lovers gone,
Who all their parts of me to thee did give,
That due of many, now is thine alone.
Sonets (William Shakespeare)
                           
¿Cómo evitar hablar
de lo que llevamos dentro?
Hoy he visto el ocaso
de la muerte
y he palpado el glorioso
triunfo de la vida.

Puedo encerrar en mis versos
la certidumbre de saber, por fin,
quien soy
y cuál es el destino de mi viaje.

No sé si algún día
veré llegar mi barco
pero esta tarde he comprendido
que no sirve evocar
a quienes se han marchado;
es mejor
honrar a quienes nos mantienen vivos,
esos seres que esperan
que el amor
se saque el maquillaje.

                                                            14/02/07

                                                   


Del libro "TRÁNSITO (Desde la oscuridad lacia la luz)" - 2008


TWITTER






BlackBerry en mano

tuve una fugaz inspiración

y escribí un poema

que resultó un éxito en Twitter.

Lo peor de todo

es que ni siquiera me gusta.




viernes, 18 de mayo de 2012

Silencio ciego (Inédito)







Noche oscura.
Enjaulado en un silencio ciego,
un recuerdo puñal se ciñe a mi garganta.

Ni siquiera puedo gritar de que color es el olvido.

Un mensajero oscuro me mutila el alma;
sin embargo destierro de mí la cobardía
y transito sueños hacia el crepúsculo estrellado.


domingo, 22 de abril de 2012

Insomnio y Exilio.







Algunas noches,
el insomnio es un caos
que se quiebra en utopías.
Exilio perpetuo;
agonía para quienes sueñan
una tierra justa.


Inédito

viernes, 20 de abril de 2012

QUE LA VIDA TE SEA GENEROSA



                                                          Noche de lluvia (Fotografía de Antonio Cruz)


Que la vida sea generosa contigo,
que tu espíritu encuentre su camino,
que tus pasos sean los correctos para
que puedas encontrar tu esencia
en el interior de vos misma
porque mañana,
cuando el alba despunte,
tu recuerdo se habrá marchado para siempre
y tu nave nunca encontrará
el camino de regreso a Ítaca


(2007) Inédito


martes, 3 de abril de 2012

POEMA XIV (Desde el exilio hacia Hiroshima - 2006)

                                                                               Fotografía de Antonio Cruz

Cansado de morir
una y mil veces,
esta vigilia espesa
es tan solo
un largo hilo de miedo.

Es difícil mirar
lo que quizás no puede verse
y nombrar lo que tal vez
no puede ser nombrado.

 

miércoles, 21 de marzo de 2012

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA (Algunas reflexiones)







Aristóteles, en su genial “Arte Poética”, dice que “no es oficio del poeta el contar las cosas como sucedieron, sino como debieran o pudieran haber sucedido, probable o necesariamente” mientras que Vicente Huidobro, en su poema que lleva el mismo título que el trabajo de Aristóteles, pide “que el verso sea como una llave que abra mil puertas” y que “el alma del oyente quede temblando”. A su vez, Horacio Quinto Flaco, en su magnífica “Epístola a los Pisones” asevera que “Sin escribir cosa alguna, enseñaré como se escribe;/ diré la misión y las reglas del poeta, el manantial donde ha de beber, /lo que el buen gusto permite y lo que no, los atrevimientos del genio/y los escollos de la ignorancia”.

Desde que abracé el oficio de escribir, he leído innumerables opiniones, ensayos, análisis académicos y juicios críticos sobre la poesía y los poetas. Entonces surge la pregunta ¿Es posible explicar la poesía?

Personalmente adhiero a las palabras de Vicente Zito Lema quien afirma que la poesía, es un “estremecimiento ante el mundo” y a la opinión de Horacio Armani quien en su artículo “Traduciendo a Montale” manifiesta que “Hay muchas maneras de interpretar” una poesía del italiano y en otro párrafo afirma que “…el centro, la esencia de la poesía es uno solo para todos y cada poeta obra como un filtro luminoso que bifurca y disemina la luz y los rayos que de ella emanan. Y ese filtro es lo que la personalidad de cada uno transforma en voces inconfundibles que solo viven por él y seguirán viviendo misteriosamente hasta que todo se termine”

Desde el momento mismo que la palabra abandona el recinto donde está guardada (el pensamiento, el alma, la mente) deja de ser propiedad del poeta y pasa a ser patrimonio de todos aquellos que leen. Si nos atenemos a lo que opinan la mayoría de los lectores de poesía, las interpretaciones varían según el lector por lo que estoy absolutamente convencido de que explicar la poesía es imposible. Se puede contar a guisa de anécdota como surgió tal o cual poema, como fue el proceso de corrección o algunas otras cosas sin verdadera importancia pero, repito, explicar el quid, el sustrato, el alma de la poesía, es imposible.

Tengo la convicción de qué cada quién tiene su propio lenguaje poético y expresa su poesía de una manera que lo identifica. No es lo mismo el decir procaz de Bukowsky que la sílaba impecable de Borges, ni la exquisita metáfora de Neruda se parece a la antipoesía de Parra. No suenan de la misma manera los largos poemas épicos del medioevo que la contundente brevedad del haiku. Lo que gusta a unos puede no ser bueno para otros y, si bien es cierto la calidad de los poemas no es siempre la misma, el hecho de dedicar una parte de nuestras horas a escribir poesía ya constituye un hecho meritorio en este globalizado y deshumanizado tiempo moderno que, con sus dictados, mantiene alejado al género humano de toda manifestación espiritual.

No se admiten dudas acerca de que, entre las artes, la literatura es una de las menos reconocidas y que el mayor reconocimiento es para el cine, la música (sobre todo la popular) y en menor medida el teatro en desmedro de otras entre las que se incluyen las letras. Basta recorrer las páginas de los diarios y revistas o mover un poquito el dial de la radio para comprender que no digo nada que no se pueda comprobar. ¿Será simplemente una cuestión de cachet?

Tampoco he de generar ninguna controversia si sostengo que entre los diferentes tipos de literatura, la cenicienta es, sin duda, la poesía; tanto es así que mi amigo, el poeta Eduardo Belloccio me decía hace un tiempo que, salvo algún elegido o los herederos de algunos elegidos, nadie vive de la poesía, pero él tampoco peca de original; en una entrevista que le realizara Horacio Armani en 1970 y que fuera publicada por el diario argentino La Nación el 10 de enero de 1971, el exquisito poeta italiano (Premio Nóbel de literatura) Eugenio Montale, contestaba a una pregunta con la siguiente sentencia: “En el mundo actual el poeta no juega absolutamente ningún papel. Es un individuo como cualquier ciudadano que tiene un oficio, un oficio que no es el de poeta” y en respuesta a la siguiente pregunta ampliaba el concepto: “…ciertamente, el poeta puede vivir con los otros…” “…debe vivir con los otros, a menos que se encierre en un convento o sea tan rico como para vivir en una autorreclusión lujosa…” y remataba sosteniendo “(el poeta) cumple oficios extraños a la poesía…”.

No creo ofender a nadie si afirmo que mientras un novelista o un ensayista o un cuentista o un periodista pueden llegar a vivir de lo que escriben, la inmensa mayoría de los poetas tiene que trabajar en otra cosa para poder subsistir. Todo esto sin tener en cuenta que, en general, para los gobiernos, a lo largo de la historia y a lo ancho del mundo, la literatura en general y la poesía en particular son cosas casi sin valor real. Pruebas al canto: Invito a quienes lean estas reflexiones a que se interioricen sobre el texto de la nueva ley de “protección al escritor” sancionada en Santiago del Estero y veremos si tengo razón o no.

Tampoco podemos analizar de manera objetiva la relación de la poesía con el mercado editorial y sus dictados. El mismo Armani asegura que “… en el mundo actual son ya escasos los editores que asumen el riesgo de solventar las ediciones de poesía” y Montale asevera que muchas casas editoras “Distinguen entre el autor que se vende y el que no se vende, y desde luego, este último no vale nada, aunque muchas veces sea mejor que el que se vende”

Asimismo debemos tomar en cuenta la imposibilidad de hacer conocer los trabajos poéticos por otros medios, ya que muchos poetas (entre los que tengo varios conocidos) sufren la discriminación de ciertos sectores del periodismo relacionado con la cultura. Creo que Internet ha venido a suplir en parte esta falencia, ya que la red nos ha dado a muchos la posibilidad de ser reconocidos a pesar del “silencio de radio” que hay sobre algunos de nosotros en determinadas geografías. De cualquier manera, no se es mejor o peor poeta porque tengas inserción mediática o carezcas de ella. El reconocimiento popular excede muchas veces estas cuestiones aunque, tal como sostiene el poeta citado más arriba, “…lo que apena es que la nobilísima tarea creadora de los auténticos se vea pisoteada por el tropel de audaces que puja con brazos y piernas para poder lograr un asiento en el ómnibus de la fama, esa fama que hoy corre por los tristes caminos de la industria cultural”.

En los días que corren, se habla demasiado acerca de si el lenguaje poético debe ser de cual o tal manera y muchos afirman que determinadas formas de poesía son vetustas o pasadas de moda. En este punto es necesario admitir que la poesía es un misterio que contiene en su médula una gama muy amplia y por qué no decirlo, borrosa, de la expresión humana. La poesía puede nombrar al amor, o expresar el fervor religioso; puede acoger la tristeza o la alegría, el enojo o la protesta. Naturalmente, eso nos puede llevar a diferentes formas de lectura.

Al respecto, solamente diré qué, desde mi humilde punto de vista, lo único que importa son dos cosas: Si la palabra tiene contenido y si produce placer estético en quién lee poesía.

Nadie puede dudar que decir algo con métrica libre o con forma de soneto no suena de la misma manera, pero al fin y al cabo lo único que hará perdurable un poema es lo profundo de su significado y el gozo que produzca en la mayor cantidad de personas que lo leen.

Por ello, más allá de estas reflexiones, que han surgido casi sin que me lo haya propuesto, solamente me queda expresar que lo único que pretendo es reafirmar el convencimiento de que, a pesar de que hay gente que ha decretado la muerte de los poetas y de la poesía, estos siguen vivos y coleando. Es más, si alguien cree en la agonía de la poesía, yo le recomiendo que no piense todavía en que podrá darle el tiro de gracia.

Como habrá de sobrevivir es harina de otro costal. Se me ocurre que la buena poesía habrá de perdurar a través de los años como hasta ahora, no importa la forma que adopte para aggiornarse con los tiempos que corran y más allá del reconocimiento que puedan, o no, brindar los medios. Supongo que el tiempo me dará la respuesta.

Mientras tanto, yo seguiré acunando la única ilusión que tenemos los poetas: Que de cuando en cuando, cada uno de los que haya leído algún poema, sienta necesidad o ganas de volver a leerlo y que, cuando lo haga, se le escape algún suspiro, alguna sonrisa o alguna lágrima… Con eso me daré por satisfecho.

Mientras la eternidad transcurre y el tiempo nos gana la batalla, les dejo dos poemas que espero les gusten.

                                                                        Un abrazo para todos.

                                                                                        Antonio Cruz



WRITING POETRY

Pasar el escalpelo sin clemencia
por cada frase,
por cada estrofa,
por cada verso.

Disecar pensamientos palabra por palabra;
hundir el bisturí
hasta la entraña misma
del espíritu
y extraer con precisión quirúrgica
los dolores
(y por que no, las alegrías);
transformar en simple lo complejo
porque la voz austera es más rotunda;
dejar que tirite nuestra esencia
y que la ansiedad contenida
se haga lágrima
que al resbalar, sosegada,
nos redima.

Escribir es tarea espinosa
cuando se invoca la palabra
poesía.


LOS POETAS

Los poetas,
¡Ah!... los poetas...
Siempre con su ilusión a cuestas.
Hacedores de sueños
(o vasallos de sueños, ¡Quién lo sabe!),
llenan hojas baldías con su verbo
estrujan las palabras, las miman,
las halagan,
les ponen un ropaje diferente.

Buscan decir con ellas
la esencia de la vida,
escrutan la noche y sus misterios,
espían sus silencios
e interpretan los sones que la habitan.

Son diestros en jugar con duendes,
se apropian del paisaje y lo refundan,
pero por sobre todo,
son dueños del amor...

Seres extraños,
sobreviven a fuerza de coraje
en un mundo plagado de falsía;
deambulan en busca del poema,
ese que tantas veces se les niega
y que suele ser lágrima dulce,
cuando no duele
y tiene sabor a sangre derramada.

Como pequeños monstruos caprichosos
los poetas emergen de la nada;
todo lo sueñan; todo lo idealizan;
de algún antojo construyen utopías;
visten con alguna estrofa
el llanto y la miseria, el hambre de los niños
y el olvido de los poderosos.

Los poetas... ¡Ah! Los poetas...
Cuánto valor para dejar su alma desnuda
y hacer vibrar los corazones
con la esperanza de que su palabra
encuentre un recoveco para aquello
que alguna vez parió su pluma.